 |
| Edvard Munch, 1913-1914 |
Ik doe de boodschappen. Ieder zijn taken in het leven.
Tegenwoordig moet je producten scannen, als je jezelf nog voor vol aan wil zien. Vandaag van ik twee items vergeten. Items noemen ze dat, twee blikjes tomatenblokjes van 65 cent ieder. Daar sta je dan, voor zo’n meisje. Uitleggen dat je die vergeten was, terug was gelopen, blijkbaar niet meer gescand. En plots voel ik me diep schuldig. Het had zeker een uur nodig voor het wegtrok.
Schuldgevoel is toch iets merkwaardigs. Niemand is schuldig zegt de psycholoog. Iedereen is schuldig, zei Stalin. Iedereen kan naar de Goelag worden gestuurd. Even voelde dat zo. Een soort oergevoel dat van generatie op generatie door ons reptielenbrein wordt doorgegeven. Je komt er nooit vanaf en iedereen laat zich erdoor misbruiken. Wordt klein. Gedwee. Een beetje bang zelfs. Zoals ik in de winkel bij het meisje.
Een allervriendelijkst meisje overigens, die er verder geen punt van maakte. Maar het geeft me toch te denken.
